Gedichte gegen das Alltagsgrau...
Dein Lachen lässt die Sonne strahlen,
und macht mir einen warmen Bauch,
kann mir im Herzen Bilder malen,
und bleibt in mir als leiser Hauch,
der sanft mich durch den Tag begleitet
mit seinem süßen Glockenklang,
mir Freude, Lust und Spaß bereitet,
ist mancher Tag auch schwer und lang.
Danke für Dein schönes Lachen
und Deine große Fröhlichkeit,
Dein nah sein, Dein mich glücklich machen,
Dein Du und Deine Zärtlichkeit.
Der Mann ist zeitweilig
fast wie ein Kind,
so als wächst er zu eilig
und reift zu geschwind.
Scharf sind die Sinne
und auch der Verstand,
verführend die Minne
und zärtlich die Hand,
lüstern die Lenden
und männlich die Art,
mit kräftigen Händen
und sprießendem Bart,
so verführt er die Frauen
mit Geschick und Elan
doch wenn sie auf ihn bauen,
schaut er fragend sie an.
„Was soll ich mich binden,
es läuft doch so gut?“
Und sie sieht ihn sich winden,
und es packt sie die Wut.
Doch spürt sie im Herzen,
der Mann ist ein Kind,
und lernt unter Schmerzen,
dass Männer so sind.
Der Körper erwachsen,
die Seele noch klein,
in den Köpfen nur Faxen,
in der Liebe ein Stein,
ein Gaukler der Wortes
und im Bett stets ein Mann,
der auch andernortes
gern zeigt, was er kann.
Ist der Körper auch drahtig
und haarig die Haut
sein Sinn ist nie artig,
und wenn man ihm traut,
dann soll man bedenken,
der Mann bleibt ein Kind,
und ist schwerlich zu lenken,
ein Fähnlein im Wind.
Und ist er nach Jahren
auch seelisch soweit,
und ist sein Gebaren,
nun endlich gescheit,
dann fehlen die Haare,
und verwelkt ist die Haut,
schon nah ist die Bahre,
so dass es ihr graut,
und in seinem Süden
versiegt schon die Kraft,
weil die Lenden ermüden,
und alles erschlafft.
Drum sei euch geraten,
euch Frauen der Welt,
der Mann ist ein Braten,
vom Satan gestellt.
Wollt ihr ihn in Liebe,
voll Glück und voll Stolz,
dann helfen nur Hiebe
mit dem Nudelholz.
Mein Herz schlägt laut und kräftig,
bumm, bumm, bumm, ganz aufgeregt,
mein Blut pulst schnell und heftig,
und meine Stimme ist belegt.
Geplagt von Unrast atme ich,
ungleichmäßig, abgehackt,
in meinem Bauch brummt’s fürchterlich,
mein Herz schlägt einen Trommeltakt.
Nur Du kannst mich erretten,
von sehnsuchtsüßem Seelentod,
willst Du Dich zu mir betten,
kommt mit Dir meine Welt ins Lot…
Wenn niemand morgens bei dir weilt
und deinen Tag erhellt,
und niemand deinen Abend teilt,
sich still zu dir gesellt,
wenn niemand sanft dein Herz erfüllt
und deinen Bauch erwärmt,
wenn niemand deine Sehnsucht stillt
und sehnend für dich schwärmt,
wenn niemand deine Lippen küsst,
und deine Haut liebkost,
und niemand deine Nacht versüßt,
wenn ’s lustvoll in dir tost,
dann ruh dich aus im Kerzenschein,
genieße deine Zeit –
allein mit dir im Reinen sein,
ist keine Einsamkeit.
Das Hotel verschluckt Touristen
und spuckt sie Tage später aus,
die Frauen stolz mit braunen Brüsten,
die Männer satt von Saus und Braus.
Die Rezeption als Tor zur Seele,
die Portiers diskret verwalten,
wo sonst berufliche Befehle,
sie hinter Schloss und Riegel halten.
Das Glück bemisst ein Thermometer
quecksilbrig-grau in Celsius
verhallt ist längst des Chefs Gezeter
im All Inclusive Überfluss.
Die Räume gleichen Bienenwaben,
am Reißbrett tausend mal geklont,
dass in pastellgetönten Farben
exakt der gleiche Urlaub wohnt.
Bespaßer sollen uns erfreuen,
nach einem festen Stundenplan,
man soll nicht einen Tag bereuen,
im sonnig-heißen Urlaubswahn.
Der Service kommt aus der Retorte,
ein Swimmingpool ersetzt das Meer,
und im Prospekt die schönen Worte,
sind hier vor Ort oft schmerzhaft leer.
Am Ende ist auch kulinarisch
der Urlaub keine Sensation,
und am Buffet kämpft man barbarisch
um eine letzte Fleischration.
Und Land und Leute sind Statisten,
wohl nur Staffage, das Idyll,
für tausende Pauschaltouristen
im stetig gleichen Freizeitdrill.
Zwei Wochen Spaß in der Maschine,
durch die man eine Seele jagt,
damit sie auf der Urlaubsschiene
sich nicht zu weit nach draußen wagt.
Nach vierzehn Tagen Urlaubswonne,
beendet unser Jet den Traum,
„Es war wie hier – nur mit mehr Sonne.“
sagt man daheim und schämt sich kaum.
Drum merke:
Suchst Du dein Ziel in andern Breiten
und vierzehn Tage Urlaubsglück :
sei wachsam, nutze diese Zeiten,
es geht zu schnell nach Haus zurück.
Als ich deinem Atem lauschte,
dein weit entrücktes Beben sah,
mit dir sanft tastend Küsse tauschte,
und meine Seele Lust gebar,
die tief in meinem Herzen rauschte,
da rührte sich ich in dir ein Wollen,
es bot sich mir als Sehnen dar,
und forderte von mir ein Sollen,
so wie ein tiefes Donnergrollen,
das schon von fern bedrohlich war.
Ich ließ mich mit den Winden treiben,
sie zausten mir das feuchte Haar,
ich wollte mich in dir entleiben,
um lustvoll mir dir ganz und gar,
auf ewig dort im Sturm zu bleiben.
Zu lang plagt nagend mich die bange Frage,
sind mir zuletzt noch Tage voller Farben
vergönnt, statt taub und blind dahinzudarben –
und macht, dass ich fast tatenlos verzage.
Mich quält, ob ich nicht nur Gespenster jage,
und dass wohl alle mir bestimmten Gaben,
am Schluss nur einen vagen Nutzen haben,
für den ich mich im Grabesschatten plage.
Will fast dem Bannstrahl dieser Furcht ergeben,
mich ganz der grausam schwarzen Vornacht fügen,
da ruft mit Macht ein lang verkanntes Streben.
Ich lass mich nicht von falscher Angst betrügen,
um das mir eigentlich bestimmte Leben,
straf kühn das Nichts durch meine Taten Lügen.
Der Tag hängt schläfrig in den Flüsterbäumen,
die sich der schwarzen Nacht entgegen wiegen,
ein Säuseln sieht das bunte Herbstlaub fliegen,
in meine letzte Wahrheit, aus den Träumen.
Manch Freuden, die des Frühlings Tage säumen,
sind mir, zu Ross, ins rote Blut gestiegen,
sah ihm die Kraft in schwer umkämpften Siegen,
wie Wollust heiß um Maul und Nüstern schäumen.
Die reife Sonne warm in meinen Venen,
um mich der Duft von gold’nen Weizenähren,
gebaren Angst und Hoffnung mir ein Sehnen,
ein Traum, in dem die Sommer ewig währen,
statt sich bemalt ins kalte Nichts zu dehnen,
zu schneeumflorten, letzten Winterfähren.
Tausend kleine Schmetterlinge
in meinem Bauch sind guter Dinge.
Es flattert fröhlich Flügelschlagen
und kribbelt mir ganz doll im Magen.
Ich fühle mich wie neugeboren,
verliebt bis über beide Ohren,
die rot vor lauter Liebe glühen,
derweil im Kopf mir Rosen blühen.
Ich bin total elektrisiert,
dass mir das Herz fast explodiert
und mir bis hoch zum Kragen pocht,
mein Blut so heiß, dass es fast kocht,
das mir, anstatt es langsam fließt,
wie Dampf durch meine Adern schießt.
Ich fühl ein zartes, süßes Ziehen
auf halbem Weg von Kopf bis Knien
und alle meine Nervenenden,
die sehnen sich nach deinen Händen,
nach deinen Küssen, zarten Bissen
und wilden Spielen in den Kissen.
Mein Körper spielt wie wild verrückt,
ich bin von dir total beglückt,
berauscht und völlig kopfverdreht
dass es durch Mark und Bein mir geht,
mir meine Sinne schwinden macht,
den Schlaf mir raubt in dunkler Nacht.
Ich liebe dich so doll und viel
mit Haut und Haar, mit Stumpf und Stiel,
vom Zeh bis hoch zur Nasenspitze,
wo ich auch steh und geh und sitze.
Ich will, dass du es nie vergisst,
wie schön durch dich mein Leben ist.
Du bist der größte Schatz für mich,
ich bin verzückt, ich liebe dich.
Aus Tiefen eines grünen Raumes
fliegt ein kariertes Projektil,
nach Vorbild eines Zaubertraumes,
fast mittig durch ein Fußballspiel.
Es teilt den Raum fast geometrisch,
in klare Einflusssphären auf,
und zwingt als runder Lederfetisch,
vokale Beine in den Lauf.
Zudem verlangt die Ballballistik,
fast mathematisches Kalkül,
zerstört sonst jegliche Artistik,
und torpediert das Ballgefühl.
Die Kugel schreibt eine Parabel,
und folgt dem Drall aus einem Knie,
verknackt ins Zuchthaus einer Fabel
von einem Mittelfeldgenie.
Am Kurvenende folgt ein Ploppen,
es klingt von fern fast trivial,
und eine Neun auf Plastiknoppen,
nimmt Maß mit ihrem Lineal.
Ein Schuss, ein Strich, der Globus zischt,
er trifft ihn optimal,
doch im Geviert, der Torwart fischt,
auch diesen scharfen Ball.
So bleibt das Spiel trotz Arithmetik,
und schierer Wissenschaftlichkeit,
trotz zugegebener Ästhetik,
ein Opfer der Wahrscheinlichkeit.
Drum zieh ich 8×8 Quadrate
dem Massenspaß am Irrtum vor,
und dort ist die Koordinate
des Königs auch mein Fußballtor.
Der Angriff folgt den strengen Regeln
von Logik und von Strategie,
und statt in einer Elf von Flegeln,
bin ich ein einzelnes Genie.
Wenn der fahle Mond
schon bei Tage
zu sehen ist,
hat die Nacht
nichts mehr zu bieten,
außer ein paar
am Himmel vor sich hin
dümpelnde Schiffchen,
deren Kajütenlicht
mir funkelnde Sterne
vorgaukelt, während
ihre Segel in der Flaute
der schwarzen See
keinen Halt finden,
und die hilflos ankern
in meinen stillen Gedanken…
Das Ich als archimedisch kleinen Punkt begreifen,
aus dem sich spinnwebartig Herz und Seele speisen,
ist wie im Traum zu fernen Transzendenzen schweifen,
die dann im Akt gebündelt wieder heimwärts weisen,
und kaum gefasst, schon wieder tief ins Nichts entgleiten,
als könne man die Haut der Wahrheit sanft nur streifen,
auf schmalen Grat von Ahnung und Erkenntnis reiten
in immer wieder gleich geformten Endlosschleifen.
Doch will es sich, wie ein Gespenst, nicht greifen lassen,
sich stets dem starken Willen der Vernunft entziehen,
so spürst Du, es ist Punkt und auch zugleich Umfassen,
das Seelen nährt, umarmt, um wieder sie zu fliehen,
als wohnten Herz und Geist in fruchtbaren Gefilden
die nur aus ihm, und in ihm das Bewusstsein bilden.
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