Der Alltag liegt wie Blei in meinem Schuhregal.
Der  knitterfreie Anzug schaukelt stumm
am Galgenbügel. Wie ein enges Futteral,
zwingt mich mein Leichenhemd ins Vakuum.

Der Strick  um  meinen Hals raubt mir die Luft.
So fahr ich,  Brust und  Bauch  voll Erzgestein,
mit andern Todgeweihten in die Gruft,
im Trauerzug – zum letzten Stelldichein.